Ach suchten sie Streit?[Offen]

[Niall Matthew Sullivan]

Lange Zeit war es her, dass sich der Ventrue in die Clubs der Stadt warf, um seine Langeweile zu bekämpfen. Er hatte die letzten Male keinen Erfolg gehabt, diese durch menschliche Gesellschaft zu vertreiben… Also zog er los, in einen Club den man ihm mal empfohlen hatte. Als er durch ein paar Läden gezogen war, einer langweilte ihn mehr als der andere, landete er in einer Bar, in der er schon einmal war. Der Name war ein anderer, die Menge eine andere und die Musik auch eine andere…

Und doch, war es das gleiche Bild wie zu den Zeitpunkt als er in Leipzig antraf… Eine amüsierte und alkoholisierte Menge von Personen, welche zwischen 16 und 34 Jahre alt zu sein schien, welche sich ekstatisch zu der wummernden Tanzmusik, welche immer noch nicht seinen Geschmack traf, bewegte und dabei die Luft im Raum zu einer Mischung aus Schweiz, Rauch und Alkoholgestank verwandelte…. Hinten verschüttete jemand seinen Getränk… ein Mix-Cocktail… Niall ertappte sich selbst beim Gedanken, dass man Früher noch Stil hatte… und musste schmunzeln… Nichts verändert sich… Es wirkt anders, ist aber derselbe Trott…

Also verließ er erneut das Geschäft, erneut erfreut über die bessere Luft. Dann kam ein kurzer Griff in seine Jackentasche und ein silbernes Zippo und eine Packung American Spirits Black. Die Zigarette wurde aus dem Softpack mit einen Klopfen auf die Unterseite befreit und danach erst einmal zusammengedrückt und gedreht… Den Tabak lösen... Dann wandert sie zwischen seine Lippen und das Zippo entzündet diese… Die Flamme lodert auf, die Glut erglüht… und das silberne Zippo und die Packung wandern wieder zurück in die Tasche… Der Rauch wandert seine tote Luftröhre hinunter und sammelt sich in der leblosen Lunge…

Erst dann nahm er sich die Zeit die Umgebung zu sondieren, unentschlossen, wohin es als nächstes gehen sollte…

[Peter Mörsner]

Diese lauschig freundliche Nacht, ne hübsche Sache.
Da geht man raus, tobt durch die Straßen, jagt unter den Lichtern entlang... und überall begleitet einen ein anderes, spannendes Geräuschmischmasch. Hier, gedämpfter Bassdruck, vielleicht das eine oder andere Taxi, Stimmen... und ein feines Surren.
So ein Geräusch, das legt sich über und unter die anderen Geräusche, weil es anschwillt und abebbt, rhytmisch... einem ganz eigenen Muster und Gesetz folgend - wie immer wenn der Physik Geräusche vorausgehen.
Hätte der Bewegung das Geräusch nicht so getreulich geleit gegeben, wärs vielleicht schwierig gewesen die graue Gestalt auszumachen die auf der abgewandten Seite der Straße an einer Häuserwand entlangglitt. Rollte. Dieses leise Geräusch, wenn er Schwung gab... hinter geparkten Fahrzeugen durchzischte... immer mal wieder verschwand, ob der natürlichen Hindernisse. Bis er dann nurnoch halb zu sehen war, aber deutlich näher, der Mann. Mit seinem blonden Haar. Handschuhen. So einer grauen Jacke, ner gleichgrauen Hose, an deren Beinnaht ein dunkler Streifen entlangläuft. Ton in Ton, Grau zu grau... zu gelb.
Wat?
Jub.
Da sind keine Sekunden vergangen nach seinem Stillstand, da hört man das Geräusch von verübtem Vandalismus: Das Zischen einer Spraydose.
Gelb prangt nach nur wenigen Sekunden ein heftig kopulierendes Paar an der Wand, mit einer obskuren Zeichenkette darunter. Wie geduldig so eine Wand sein konnte, beeindruckend...

[Niall Matthew Sullivan]

Die Langeweile fesselte ihm am Ort… die Zigarette und der Rauch waren die einzigen großartigen Bewegungen, welche von dem Mann ausgingen. Er erinnert sich an die Vergangenheit, an ein Treffen vor langer Zeit… Ein Gangrel war ihm hier begegnet… Doch das war lange her… und die Person hat sich in die unbedeutende graue Masse der Gesellschaft eingereiht. Der Blick des Ventrue wanderte… Und erblickte den Mann der die Wand beschmierte… oder verzierte… künstlerisch tätig wurde.

Dann setzte sich der Körper in Bewegung, ein Blinzeln… andere Straßenseite… Entfernung zum Spray-Künstler… Sein Blick auf den grauen Mann gerichtet… er sah ihn dabei zu, wie er sein Werk vollführte… Ein Zug an seiner Zigarette. Die Glut erglühte… Der Sprayer sprayte… Er musterte den Mann und das entstehende Kunstwerk von der anderen Straßenseite… als er dieses fast vollendet hatte, setzte sich der Ventrue erneut in Bewegung… hinüber auf die andere Straßenseite… Sinn… Verstand….

[Peter Mörsner]

Mit geübten Bewegungen verschwindet die Spraydose auf der einen Seite des Rucksacks in sowas wie einer Schlaufe, dann "wischt" der Sprayer geduldig Farbüberschuss von der Schablone auf dem Boden ab, rollt sie dann dabei. Dazu hockt er sicht leicht ab, man musste den Boden ja auch erreichen können. Es gab noch keine Anzeichen dafür das er die auf ihn zugerichtete Bewegung mitgeschnitten hatte, wohl aber das er länger stillstand als nötig. Die Schablone wurde zu einer Rolle... und während diese auch in einer Schlaufe am Rucksack verschwand - diesmal auf der anderen Seite - hatte der Malkavianer die Möglichkeit den näherkommenden zu betrachten... zu identifizieren... und zu lächeln. So als würde er jemanden sehen, den er schon lange kennt und mag, einfach so, freundlich, offen... Die Augen verfolgen das Annähern neugierig und wachsam... sieht irgendwie auch nicht so aus, als würde er lautstark irgendeinen Gruß rüberrufen oder sowas. Erstmal Geduld. Dann, vielleicht, das Gespräch.

[Niall Matthew Sullivan]

Sein Blick war geteilt… Das Kunstwerk und der Künstler… deswegen dauerte es, bis er den Mann des Blutes Malkav erkannte… Seine Augenbraue wanderte minimal in die Höhe… nur eine Nuance… Als er die Straße überquert hatte, schmiss er die Zigarette auf den Boden und trat diese aus. Ohne Hinzusehen… Aufmerksam…

Als er näher trat, aber nicht so nah, dass er den Künstler belästigen würde, machte er eine Geste mit seiner rechten Hand, die ihm aufforderte, näher zu treten… eine Begrüßung, ein Befehl…

[Peter Mörsner]

Der Kopf neigt sich etwas vor... der Körper neigt sich etwas vor, dann gibt es wieder dieses surrende Geräusch. Die dauer eines nichtvorhandenen Herzschlages würde es nachahmen in der Bewegung die ihn direkt vor den Anderen bringen würde. Armeslänge. Auf dem Rücken verschränkt, irgendwo unterhalb des Rucksacks, die Hände über der Hüfte.

So kommt er aus der fließenden Bewegung in den Stillstand, elegant, dynamisch... mit einer Verneigung nach vorn und wieder zurück, so halb.
Auf dem Gesicht steht das Lächeln nach dieser mühelosen Gleitnummer, aus dem kein Wort hervorkommen würde. Vorerst. Aufgeweckt funkelnde Augen saugen jede Nuance von Niall auf und harren mit Spannung darauf, dem Kopf dahinter alles mitzuteilen was der da machen würde. Raucher waren auch so eine spannende Sache, seine Nasenflügel beben kurz um den Geruch aufzuflämen.
Anzugraucher. Spannender Mann.

[Niall Matthew Sullivan]

Er trat einen Schritt an den Sprayer heran, bevor sich seine Lippen, welche ein höfliches Lächeln erzeugten, auseinander bewegten. Malkavs Blut… Warum tut es das? Sein Blick wirkt interessiert, fast sogar neugierig. Langeweile passe? Wolf ist Sprayer-Gewand? Seine Hände formten eine neutrale Raute in der Mitte seines Körpers… Die Maske ist vervollständigt.

„Guten Abend, Mister Mörsner“

Freundlich, höflicher Ton… leichter dominanter Unterton schwang mit, wie es bei Personen üblich war, die es gewohnt waren, zu führen…

„Ich wusste, dass sie Kunst mögen… Aber ich wusste nicht, dass sie selbst Künstler sind. Erklären sie mir ihre Absicht bei ihren Kunstwerk?“

Seine linke Hand löst sich von der Raute, nur um die Worte mit einer zeigenden Geste zu unterstreichen. Dann senkt sie sich wieder hinab zur anderen Hand… Stillstand.

[Peter Mörsner]

Stillstand. Da ist der deutliche Unterschied zwischen den Beiden, der sich jetzt schon ausmachen lässt. Peter ist immer in Bewegung, irgendwas an seinem Körper tut die ganze Zeit, immer. Hier jetz, lächeln, sacht den Körper wiegen. Bestätigend nicken als er begrüßt wird. Bestätigend auf die Frage nicken, ob er was sagen würde. Würde er. bestimmt.


"Mister Sullivan...
Interessieren Sie sich für Tanz und Geselligkeit, ganz ungezwungen, frei? Dann male ich für Sie eine Landkarte. Oder Teile einer Landkarte. Selbst wenn Sie nicht daran interessiert wären, habe ich damit nahezu alles heimliche meines Bildes schon verraten..."


Das glucksende, leise lachgeräusch das aus dem Mann herausdringt klingt irgendwie unterdrückt, schallgedämpft. Als wolle er nicht so laut sein, hier. Ín der Nähe eines... äh... tatorts. Jetzt scheint auf der anderen Seite, kein Anzeichen von Schuld, Reue, ertappt sein - nah, der Malkavianer scheint zufrieden.


"Es sind Einladungen für eine spezielle Zielgruppe. Wenn Sie wollen, führ ich sie mal rum..."

[Niall Matthew Sullivan]

Der Mann wendet sich dem Bildnis zu… Mustert es… Kopulierende Personen, darunter Zeichen… Nummern… Buchstaben… Klammern… Nummern Buchstaben… Klammern. Lange Nummer, Kurze Nummer… ISBN? Er hob seine Augenbraue, leicht… Vielleicht… Dann wandte er sich den Malkavianer erneut zu. Interesse lag in seinen Blick.

„Auch wenn ich es verurteile, dass sie diese Wand beschmieren… Haben sie mein Interesse geweckt. Ein Rätsel für Uneingeweihte, eine Einladung für Eingeweihte…“

Freundlich lächelte der Mann… Die Zeichen in den Klammern… Seitenzahlen? Rasternummern? Er wusste nicht, zu welchem Buch es gehört… bei einer Landkarte könnten es Koordinaten sein… Aber dann ist es keine Einladung zu einer bestimmten Zeit… Interessant… Verwirrend… Malkav. Oder falsche Spur?

„Ich folge ihnen.“

Er machte eine Geste mit der Linken Hand, die ihn andeutete, dass er voran schreiten kann. Die andere Hand holte eine Packung American Spirits Black hervor. Mit der Linken schnipst er gekonnt gegen die weiche Schachtel, wodurch eine der Zigarette ein Stück hinausrutscht.

[Peter Mörsner]

Und wie er so stand und sich das anhörte, langsam nickt zu dem was der andere sagt, bleibt er unverhohlen Freundlich. Kann man ja auch ruhig mal sein, immerhin war das hier sowas wie ein Erstkontakt... nur anders.
Nun, die Einladung war witzig... Peter schmunzelt ein klein wenig, nach der Geste... und dieser Sache mit der Zigarettenschachtel. Da ist eine Bewegung in den Knien - da rollt er einen kleinen Bogen zurück, dann steht er wieder. Verharrt, bis Niall aufschließt. Minimale Bewegungen ließen ihn dann neben jenem einher rollen so das sie ein Stück des Weges machen konnten. Das würde komisch aussehen so aus der Distanz betrachtet, der eine gleitet mit riesengleichen, langsamen Schritten daher... der andere war erdgebunden, seine Statur würde garnicht anders können als jede Erschütterung des Schritts zu zeigen.


"Für den Moment, ja? Gerne... das Event ist aber nicht heute."


Er lässt einen Moment verstreichen bevor er weiter spricht, so das die Information erstmal sacken kann.


"Es gibt verschiedene dieser Bilder, einige zeigen den Ort, andere die Zeit. Zwei Tage von jetzt an... die Zeitbilder habe ich vor ein paar Tagen schon angebracht, so weis die Zielgruppe das sie bald nach dem ausschau hält was ich jetzt mache.
...
Und... bei Ihnen so?"

Die witzige Seite des Smalltalks. Neugierig geht der Blick am Niall entlang und versucht an seiner Gestalt abzulesen, was er wohl den Abend über bislang gemacht hat.